Si vous tirez la queue d'un chat
gardez-vous de ses griffes
Si vous caressez le tissu d'un poème
il vous tombera une phrase
Qui de la blessure ou de la phrase
aura raison de votre prochain geste ?
P.F.
J'ai appris à rire avec les blés, à lire tout ce qu'un arbre avait écrit sur mon sort et quand on m'appelle c'est d'une voix de cigale que je réponds. Je me promène comme on aime à se perdre, égaré multiple savourant sa folie au gré de ses dérives. J'habite la seule épine qui ne m'ait pas piqué et je taille toujours ma plume sur le fil du rasoir : le Temps ne m'a prêté asile que l'espace d'un mouchoir.
(Extrait de « Claustrophobie ou les Rues de Pandémonium », Ed. de l'Acanthe)
Faut-il rendre le champagne à ses bulles, à Hippocrate son serment et ses larmes à un chagrin qui en a bien besoin ? Ou tant qu'à faire céder le ciel à ses anges et s'intéresser aux nuages pour jauger la distance qui sépare un havre de ma souffrance ? La question est : Faut-il ?
